29 de diciembre de 2018

Arte y Destrucción


A veces no sé si soy víctima o verdugo,
porque veo mi reflejo en
Dora Maar, o Françoise Gilot pero
también me veo en Pablo y esa manera suya 
de crear arte a base de destrucción.

Para mí, hacer arte no es sinónimo de
crear, sino de destruirme por dentro,
y formar un collage con todos los trozos
en los que me he roto y
reinventarme una y otra vez, hasta
que me quede sin tinta en el papel, o
el carbón se funda con el lienzo.



Home - Alex Somers

20 de diciembre de 2018

Consejo de Sabies


A nosotras, las mujeres, 
nos dejan por debajo del
caballo, porque oh
Aristóteles, el hombre.

A nosotras, las razonables,
nos dicen bellas
mientras que Kant
se autoproclama sublime.

A nosotras, las Magas, 
aunque nademos ríos metafísicos,
nos describe un (H)Oliveira 
borracho perdido.

A nosotras, las Claudel, 
cargamos el fantasma
del no-hijo de Rodin 
en esculturas de barro.

A nosotras, las complejo de Edipo,
no nos mata un cáncer, Freud, 
sois ustedes los que nos estáis matando.

A nosotras, las lolitas, nos quieren débiles,
porque el día que seamos fuertes,
madre mía, Humbert Humbert,
ese día sabéis que se va caer
el pedestal en el que estábais montados
desde hace ya unos miles de años.




A nosotras, las SUPERMUJERES (porque somos muchas),
el SUPERHOMBRE de Nietzsche no nos va a llegar
ni a la suela de los zapatos.





Consejo de Sabios – Vetusta Morla

12 de diciembre de 2018

Mi Alhambra particular

Mi nueva casa se sitúa en un piso tan alto,
que a veces, no sé
si estoy más cerca del cielo
o del suelo.

Entonces, me asomo a la terraza pensando que,
si me tiro, quizá
llegue antes al espacio
que al asfalto.


Aquí,
las ambulancias suenan tan cerca
que me hacen preguntar si no es a mí
a quien llevan calle a cuestas.

Y es que este fin de semana
he vuelto a hablar en lenguas extrañas.
A decir el nombre de las cosas,
en un idioma que apenas recordaba.

Las cucharas, las frambuesas,
los bichos que se quedan boca arriba
y no se pueden dar la vuelta.

He vuelto a huir de mí,
y al dar la vuelta en la reversa
me he quedado pillada en la doblez
de este libro que no cesa
de martillearme la cabeza con el
vendaval y la tristeza.

Así que para evitar un mal mayor,
permanecí callada tantos años que fueron
días realmente, pero para mí,
estaban mucho más lejos,
era mucho más tarde.

Por lo que volví a ti, a buscar
en letras ajenas las palabras que
no podías decirme por no estar a mi vera.
A escribirte tantas cartas como hicieran falta
para ver si se desvanecían mis muñecas, porque
papel me queda para un rato
pero la tinta va a hacer que me desangre si
sigo con este ritmo frenético sin descanso.


Remembering - Alex Somers

31 de octubre de 2018

Huir de mí conmigo


Dice Batania:

"Cada vez es más amplio el cementerio de todos los hombres que pude ser y no he sido."

A mí cada vez me es más difícil verme reflejada en frases en masculino, por lo que poco a poco voy leyendo a Irene X, que tiene más garras que alas; a Luna Miguel, que ha recompuesto el papel de Lolita; y hasta a Elvira Sastre. Con ésta última tengo el drama de que esos 12 días sin ti, me recuerdan demasiado a mí, solo que yo me quedé atascada en el día 10 y no veo meta fija en ninguna parte.

Y he huido a tantos sitios ya,
que creo que me ahogo en este mar
que danza en mis pestañas,
por darme cuenta de que
si de algo no puedo huir
es de mí.

Que llegará el día en que
el alcohol, las sustancias estupefacientes y las
fiestas, no serán excusas suficientes.

Que si a veces el aire no quiere
llegar a mis pulmones, lo mismo es
porque no me queda cabeza que oxigenar ya.

Que tengo que dejar de suicidarme psicológicamente,
porque no puedo estar eternamente renaciendo
de la nada.

Que no puedo culpar al amor
por destruirme por dentro si
voy a ser yo misma la que me abandono
y me dejo.

Que no es la pared la que me da de bruces
con la realidad,
son sus llamadas
las que me conducen a la verdad.

Y que si lluevo
y me enfado y me vuelvo
loca diciéndome que mañana lo intento de nuevo,
lo mismo es porque esta vez si caigo,
sé que la lucha será de mí contra mí,
y creo que ya le llevo un tanto.




Día Diez sin ti:

he dejado de huir
porque me he dado cuenta de que soy la
única que me sigue.
Tu recuerdo tampoco: se ha quedado atrás.
Creo que me voy acercando a la meta.



25 de septiembre de 2018

A la pintora de la verdad


En el revés de la Plaza del Duque se puede leer


AL
PINTOR
DE LA
VERDAD
SU PATRIA

1892


Yo entonces me pregunto,
qué es la Patria porque
ese sustantivo nunca tuvo mucho sentido
para mí.

No puedo concebir toda España como patria,
si a veces ni yo misma parezco de aquí,
entonces pienso,

Patria para mí es
el piso de escasos metros cuadrados
donde me crié y el alféizar de los
balcones y azoteas donde
neófita funambulista
me preparé durante años.

Patria es
el columpio donde comencé
a escalar el aire antes de aprender a correr.

Patria para mí es
el olor a canela y chocolate
en pleno septiembre y que
inunda todas las calles.

Patria es
los balcones naturales que te dejan ver
toda la tierra que aún me queda por recorrer.

Y entonces, al volver de
tierras lejanas una cambia de parecer
y se da cuenta, que patria también es
Ella y todas las personas que dejé de ver.

Patria también es
la Casa de los Espejos
y ver la Giralda desde lejos.

Patria también es
la pizza que tanto nos gusta de los italianos,
las cervezas por la Alameda en pleno verano,
los baños en la azotea con la manguera,
porque el dinero no nos da para tanto.

Patria es
redescubrir Sevilla de tus manos y pasar
las noches mirando tus ojos sin descanso.

Y es que mi verdadera Patria cariño,
por mucho que haya dicho en estos versos,
son tus labios.


Inconsist – Ólanur Arnalds

2 de septiembre de 2018

Marchando que tengo que marchar


Cuando justo me iba a dormir
apareces y todo
se vuelve frío y mi cuerpo, que creí a estas alturas
inocuo,
se vuelve a incendiar y, entre llamas
mis manos tejen las palabras
hasta formar el mosaico que estoy creando
ahora y
ya no me quedan versos que formar
y lo que me mueve es la rabia
contenida a desgana porque
joder
si tú siempre me has querido mucho
pero siempre mal, dime
qué coño iba a hacer
yo, que apenas sé
mostrarme como soy.

Esta canción me acompañó en todos los aterrizajes
para calmar ese miedo al llegar de nuevo a España,
porque sí, el miedo volvía a mí al llegar aquí.
Irme nunca fue problema porque
allí
no tenía que mentir.
Y aquí,
aquí parecen que me ahogan los sentimientos
que nunca fui capaz de dejar fluir y que estanqué
en mi pecho por el qué dirán después.
Aquí,
los lobos me comen desde fuera y yo,
vetusta domadora de fieras,
ya no doy más de mí y la fusta que tenía por mando,
la dejé colgada en el armario.

Que no me quedan fuerzas de andar más
sabiendo que cada paso que doy es en vano.
Que del fuego ya no quedan ni las cenizas,
porque aquí no para de soplar el viento y como me siga cortando
de esta forma frenética el pelo
me voy a acabar cortando hasta las manos,
y no sé si esta vez me van a crecer otras igual de
fuertes, o si
tras tantos daños van a tardar media eternidad
en curarse, porque aquí
no recibo amor ni abrazos,
y eso que ya no voy ciega para que me sigan dando tantos palos.



Viðrar Vel Til Loftárása - Sigur Rós

17 de agosto de 2018

Pero el amor, esa palabra...


Moralista Horacio,
¿O era Holiveira o Daga o la Maga?
Que me den los cien mil ojos de argos.
Y respira Carmen, respira,
que se ahogan los pulmones de tanta ceniza exánime.
temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas...

Y el agua que fluye en este río metafísico.
No te ahogues Carmen, respira.
Jamás Wright ni le Corbusier...
El puente Carmen, el maldito puente
quédate en medio que de ahí no se mueve.
No, es del suelo desde donde no te caes
bájate de la cuerda, que te vas a caer de
un puente sostenido de un sólo lado.

El fallo fue que
me estás alcanzando una manzana y yo
nos hicimos un vacío intergaláctico mientras
Stop, ya está bien así.
No se puede vivir así.
No se puede morir así.
No se puede...
he dejado los dientes en la mesa de luz.

Es al verse. A Beatriz no…
la dejan bailar como quiere,
y su sonrisa era la línea más bonita que
ví jamás.
De sus ojos nacían estrellas y a mí
apenas me dejó verlas y eso que
vos no elegís la lluvia.

Deja que te explique,
No se puede ser un romántico
This is a plastic’s age, man, a plastic’s age.
Con quien está acostumbrado a que le hagan daño.
Y a mí ya no me queda alma ni cuerpo que destrozar.

¿Acaso no eres tú…?
Horacio. Horacio.
El fantasma que vuelve para quedarse.
Merde, alors. ¿Por qué no?
Escribe, escribe mucho aunque...
Ya sabemos que el juego está jugado.
(-68)



History - Daniel Hart


29 de julio de 2018

Mañana será otro día


Creo que por fin he entendido un lenguaje,
que llevaba tratando de descifrar años,
Y entonces, todo mi presente se vio claro
como la Luna de esta noche, y de ella
corrió la sangre como nunca antes.

Entonces, la piedrita que choca con el
pie,
la Little people por debajo,
la luz del faro que deslumbra,
y yo con el entierro de una madre
en pleno verano.

Así que vengo a decirte,
que me he deshecho de todas las pieles
que cubrían mi espacio:
La niña enamoradiza de quince años.
La loca que iba vagando por los andamios,
La Maga, la Nana y el dedo del revolver
que siempre llevaba cargado.
La madre que fui para unas desconocidas,
de la que ya no queda ni rastro.
El florero que me impuse ser, únicamente
con el fin de no verme por las esquinas llorando.

Por lo que, extranjero, no
te quiero
agobiar más con mis agravios.
Decir todo esto,
sólo es una forma de jugar contigo
para que entiendas
mis palabras.
Que sé que fui
un poco insensata, por lo que dejemos
la lluvia
para septiembre, que ya no nos quedan abrazos.

Tomorrow’s Song - Ólafur Arnalds

17 de julio de 2018

Arena y Romero



Y cuando empieza a anochecer,
bajaré hasta la Alameda,
me sentaré en una terraza
a esperar a que aparezcas,
y hablaremos de bobadas,
beberemos unas cervezas,
planearemos como siempre
un viaje a la playa.

15 de julio de 2018

Vision of Gideon


Me he cansado de estar,
de ser e intentar parecer
algo que no soy, ni seré
jamás.

Me he cansado de escuchar,
de reír y sonreír cada vez
que atisbaba una injusticia
sólo por ser el florero que
se esperaba de mí.

Me he cansado de
esperar
amar
bailar
fumar
beber
abrazar
besar
tocar
follar
intentar olvidarte, una y otra
vez.

Me he cansado de
llorar, gritar y echar a correr
cada vez que volvía a casa sola por saber con quién estarías después.

Me he cansado de
ser la persona que he sido
por ti.



Vision of Gideon - Sufjan Stevens

16 de mayo de 2018

Dos y dos son cuatro


En esta cama de dos
has dejado un vacío
que ahora,
relleno con el cuerpo de
otros hombres y algunas
mujeres, a los cuales,
aún no he puesto rostro.


7 de marzo de 2018

El eco del silencio

Llevo bebiendo alcohol para no sentir el latido en mis
dedos
más de semana y media
y hoy,
por fin,
he dicho todo lo que callaba
en docenas de silencios
que han resonado como si fuera la última
nota en el pentagrama de una sonata
fantasma que ha decido huir
porque, el daño era recíproco, pero el
amor, no nos daba a basto por las mañanas.

Entonces, hemos decidido que el fin sólo era
el principio de las cenizas que nos quedan por
verter a cielo abierto dentro de esta casa.
Y que el futuro, por incierto que sea, nos hará
ver que esto fue lo mejor, porque el amor no se hace
a no ser
que quieran los dos,
Y los dos sabemos que no hay mejor fórmula
para combatir
toda esta frustración que romper
vasos y platos y desengaños.

Que los últimos besos serán
la mentira de mañana,
y que mañana vendrán nuevos vasos que llenar,
al igual que las copas de hoy,
y que si no es el vino será la cerveza,
o si no el whiskey o la yerba o la ginebra.

Que combustible para callar la cabeza no nos falta,
porque amor, esto,
ni tú ni yo
vamos a ser capaces de taparlo
por más narcóticos que nos echemos en vena.


Electric Blue - Arcade Fire