Tomar el capítulo 27 como estacionamiento de vida. Que el que entienda, entendió.

Que alguien baile conmigo una o dos canciones anteriores al nacimiento de nuestros padres. Eso es todo lo que pido.

Tinta

Míralos a ellos. Te despides y casi ni se siente el frío, y eso que apenas has salido. Luego venga a subir cuestas que no llegan y te cruzas con el hermano de una amiga de tu hermana. Tú hola y él hasta luego. ¿Hasta luego de qué si hasta el lunes no te veo? Pero ahora mira cómo estás, con la semana que viene hasta el infierno y tú solo pensando en el edén.

Y es que me recordaron que en diciembre parecen volver los puentes iluminados por centenares de no-luces y que al fondo se quedaba algo que era mitad-mitad y al final se quedó en oscuridad. ¿Que qué quedará de aquel que fue comienzo y fue final? Eso ya se verá. Ya sabes que nunca me preocupo del presente y mucho menos del futuro omnipresente. Y que The hardest part fue no verte jamás. Allí, donde tintineando entre milenios de albores pudiste hacerme tuya y de nadie más. Allí, donde pudimos ser tantas personas a la vez que casi me pierdo entre identidades que nunca se llegaron ver.

Pero no. No, no, no. En el mismo sitio el calor fue distinto. Lo juro. Lo dogmatizo. Eso es. Vamos a hacer de esta historia, de nuestra historia, un dogma.  Le haremos creer a todo el mundo que entrar y salir de este laberinto, que cruzar puentes sin saber si la otra parte está atada al poste que da comienzo a la pluma y al papel, es lo mejor. Dejémonos de brújulas que nos indiquen el norte y creemos una que sea la antípoda. Que en el sur todo es mejor. Mírame. Llevo sepultada entre palabras rotas, todas ellas perras negras muertas, casi todo un otoño y medio. Y aquel perro de allí mirándome con sus ojitos de lástima que hace que casi me eche a llorar y a temblar. Córtale la correa ya y que eche a volar, por favor.

Y la perra de mi hermana que me cerró la puerta y a ver cómo consigo volver  a entrar.

Postcard From Far Away / Prospekts March - Coldplay

Será mejor marcharse

Hace septenarios, qué palabra esa, que me alhaja de garrapatear sobre lo que me rampa aspirar. Porque cómo recitarte que desde hace intemperie mi testa solo entiende de ti.

Que de historias en albo sin cierre ni desenlace he acabado laso y de antuvión me tararearon que abandonarse a los sentidos tintinea demasiado bien. Pero qué voy a predicarte que no entiendas. Que de ilusiones ópticas estoy hasta el más allá, y eso que aún sigo acá. Espérate unos pocos días y verás. Aguardo en que este vademécum se deshaga en el concierto, aunque en realidad no quiero. Qué de estolideces acabo diciendo, por Dos. Y luego cantan que si Dios por Dios es cuatro… La de esencias que ausculta una antes de pernoctar y romper a llover, que aquí hace soles que no para de llorar desde que llegó noviembre. Y es que créeme si te escribo que lo que más pavura me da es que me veas esa queda caer en paz en todos esos reverberos llenos de recuerdos. 

Pero el sumario es que creo que me voy a ahogar, así que por favor, que alguien desgarre la ventana y me dé aire. 

Copenhague

Oye, que está lloviendo a mares. 
Y es que...
"Él corría, nunca le enseñaron a andar, 
se fue tras luces pálidas. 
Ella huía de espejismos y horas de más." 

Detrás de mí

Tras de mí dejé una espalda, o quizá un rostro y unas manos y unos brazos. Quizá un nombre, o tal vez unos cuantos. No lo sé, él siempre tuvo varios. También dejé innumerables páginas sin nombre de autor, que con el Ballantines siempre me duele la cabeza y me olvido de escribir decentemente. Entonces es cuando escribo la palabra follar sin avergonzarme, o que aquellos ahora desconocidos comenzaron a ve(r)sarse, porque nunca se besaron sinceramente. Ellos solo se miraron como quien mira la flor que nació en medio del asfalto de la A-92.

Pero hoy no, hoy dejé atrás todos esos recuerdos. Por dejar he dejado hasta las sábanas de cuyo hombre no quiero acordarme. O la línea, la página y el autor que una vez me enamoró, que proceso hermoso solo fue mientras duró. Que ya lo gritó Lotte en su día, y de la nada ¡Klopstock! Y es que no, cariño, no. Que el whisky bebido hace horas con las amigas de mi hermana en el salón empieza a darme vueltas y vueltas y al final quien acaba mareada soy yo. Que para decir tres verdades primero me tengo que perder en el callejón. Sin salida. Y después, una vez me encuentres así, toda hecha una guirnalda o una margarita me tienes que desnudar, poco a poco, que sino los dedos se te lían en las cuerdas y más liada me quedo yo. Ahora solo queda decirte las verdades antes de que se nos haga tarde . Porque el amor, esa palabra…

Von – Sigur Rós