29 de diciembre de 2018

Arte y Destrucción


A veces no sé si soy víctima o verdugo,
porque veo mi reflejo en
Dora Maar, o Françoise Gilot pero
también me veo en Pablo y esa manera suya 
de crear arte a base de destrucción.

Para mí, hacer arte no es sinónimo de
crear, sino de destruirme por dentro,
y formar un collage con todos los trozos
en los que me he roto y
reinventarme una y otra vez, hasta
que me quede sin tinta en el papel, o
el carbón se funda con el lienzo.



Home - Alex Somers

20 de diciembre de 2018

Consejo de Sabies


A nosotras, las mujeres, 
nos dejan por debajo del
caballo, porque oh
Aristóteles, el hombre.

A nosotras, las razonables,
nos dicen bellas
mientras que Kant
se autoproclama sublime.

A nosotras, las Magas, 
aunque nademos ríos metafísicos,
nos describe un (H)Oliveira 
borracho perdido.

A nosotras, las Claudel, 
cargamos el fantasma
del no-hijo de Rodin 
en esculturas de barro.

A nosotras, las complejo de Edipo,
no nos mata un cáncer, Freud, 
sois ustedes los que nos estáis matando.

A nosotras, las lolitas, nos quieren débiles,
porque el día que seamos fuertes,
madre mía, Humbert Humbert,
ese día sabéis que se va caer
el pedestal en el que estábais montados
desde hace ya unos miles de años.




A nosotras, las SUPERMUJERES (porque somos muchas),
el SUPERHOMBRE de Nietzsche no nos va a llegar
ni a la suela de los zapatos.





Consejo de Sabios – Vetusta Morla

12 de diciembre de 2018

Mi Alhambra particular

Mi nueva casa se sitúa en un piso tan alto,
que a veces, no sé
si estoy más cerca del cielo
o del suelo.

Entonces, me asomo a la terraza pensando que,
si me tiro, quizá
llegue antes al espacio
que al asfalto.


Aquí,
las ambulancias suenan tan cerca
que me hacen preguntar si no es a mí
a quien llevan calle a cuestas.

Y es que este fin de semana
he vuelto a hablar en lenguas extrañas.
A decir el nombre de las cosas,
en un idioma que apenas recordaba.

Las cucharas, las frambuesas,
los bichos que se quedan boca arriba
y no se pueden dar la vuelta.

He vuelto a huir de mí,
y al dar la vuelta en la reversa
me he quedado pillada en la doblez
de este libro que no cesa
de martillearme la cabeza con el
vendaval y la tristeza.

Así que para evitar un mal mayor,
permanecí callada tantos años que fueron
días realmente, pero para mí,
estaban mucho más lejos,
era mucho más tarde.

Por lo que volví a ti, a buscar
en letras ajenas las palabras que
no podías decirme por no estar a mi vera.
A escribirte tantas cartas como hicieran falta
para ver si se desvanecían mis muñecas, porque
papel me queda para un rato
pero la tinta va a hacer que me desangre si
sigo con este ritmo frenético sin descanso.


Remembering - Alex Somers